苏莱曼走在队伍最前面，靴底碾过焦土，发出干裂的脆响。

他没回头。身后十六个人的脚步声参差不齐，中间夹着一阵沉闷的吱嘎声，那是木轴和铁件互相啃咬的动静，每响一下，地面就跟着颤一下。

抛石机。

用三辆废弃卡车的底盘拆出来的铁臂，一根烧焦的电线杆做的横梁，配重是半吨碎石灌进油桶里焊死。丑得没法看。但穆罕默德二世亲手校准了配重比，亲手调整了释放角度。

那个人说能打三百米，苏莱曼就信三百米。

“停。”

苏莱曼举起拳头，队伍散乱地刹住。他蹲下去，拿手指抠了一块土，捏碎，闻了闻。干的。没有水渗过的痕迹。

身后传来一阵急促的脚步。特诺奇跑上来，脸上的蓝黑涂彩被汗冲花了一半，露出底下深褐色的皮肤。他手里攥着两根箭，箭头裹着一层干透的黑色浆糊，在晨光里泛出暗绿的微光。

“前面两个人回来了。”特诺奇的声音压得很低，带着一股子说不清的兴奋。“说看见墙了。”

苏莱曼站起来，拍了拍手上的土。

“多高？”

“两个人叠起来那么高。墙根有壕沟，沟前面插了木桩。东面有拒马。”

苏莱曼的眉毛动了一下。壕沟加拒马，标准的防御配置。不是随便搭的，有人教过。

他扭头往后看了一眼。

队伍中段，穆罕默德二世站在抛石机旁边，一只手搭在铁臂上，手指有一搭没一搭地敲着金属表面。他穿着一身暗红色的旧时代长衣，料子不知道是从哪个废墟里翻出来的，被他裹在身上，倒有几分袍服的架势。

他在看北边。

苏莱曼走过去。

“墙有了。你怎么说？”

穆罕默德二世没转头。他的目光越过平原，落在地平线尽头那条模糊的灰线上。嘴角慢慢往上翘了翘。

“好墙。”

苏莱曼等着下文。

穆罕默德二世终于转过来，那张留着短须的脸上带着一种让苏莱曼后背发麻的表情。不是杀意，不是狂热，是一种鉴赏家看到心仪藏品时的愉悦。

“我这辈子见过最好的墙，在君士坦丁堡。三层城墙，每层厚五米，挡了一千年。”

他拍了拍抛石机的铁臂。

“我花了五十三天把它拆了。”

特诺奇从后面凑上来，听见这话，脸上的涂彩都跟着抖了一下。他咽了口唾沫，凑到苏莱曼耳边。

“这人说话是真的假的？”